Ágata

Mandou o advogado telefonar-me. Estou mandatado pelo meu cliente para lhe tratar do divórcio, e eu entaramelada, já só a pensar nas crianças e em quando é que chegaria a carta do tribunal de menores, a dizer que sou uma má mãe e que os meus filhos não podem ficar comigo. Faça o favor de me dar o contacto do seu advogado, porque daqui para a frente é a justiça que há-de resolver tudo, e eu atarantada, sem advogado, sem saber onde desencantar um, só a pensar nos miudos e no cão e na estúpida canção da Agata, podes ficar com a casa, o carro, o raio que te parta, mas não fiques com eles, as coisas que nos vêm à cabeça quando de repente já não sabemos de que terra somos. E se não tem advogado é bom que o arranje, que este divórcio há-de ser tudo menos fácil para si e ainda se há-de arrepender muito das voltinhas que andou a dar por fora, e eu já com as chaves do carro na mão, pronta a disparar para Queluz e para a escola dos miudos, para nos metermos todos à estrada até um sítio qualquer onde não tivesse que o voltar a ver e onde não chegasse o braço comprido da Lei com que me estavam a ameaçar. Desliguei sem saber o que disse e ainda não percebi onde fui arranjar forças para me sentar no primeiro degrau que vi à frente a chorar todas as lágrimas do mundo. Depois, meti-me no carro pelo IC19 e enquanto chorava baixinho cantarolava a puta da canção. Os meus filhos estavam lá, à minha espera, na porta da escola e trouxe-os para casa, como noutro dia qualquer. O pai está lá em cima, no quarto, a dormir. Também como noutro dia qualquer. Amanhã não sei como vai ser.