Dez horas

Conheceram-se num avião, a muitos mil pés de altitude, a meio caminho de uma viagem desde o outro lado do mundo, sentados nos lugares da económica, pernas encolhidas, hospedeiras de olhar frio e superior, comida deslavada e um vizinho da frente que ressonou durante dez horas seguidas. Não teria sido melhor se tivessem viajado em primeira classe e lhes tivessem servido lagosta com champanhe, porque dez horas foram suficientes para saberem tudo um sobre o outro. Se calhar porque a altitude lhes destravou o cérebro, fez baixar as defesas e a vida ficava lá em baixo, demasiado distante para se lembrarem dela. Se calhar porque, sem o saberem, tinham esperado a vida toda por aquela viagem, sempre a contrariarem as teorias parvas de que algures por aí andaria a sua outra metade.

Dez horas que mudaram o mundo. Os seus mundos. Dez horas em que foram capazes de rir, de falar, de ouvir e de, simplesmente, ficar em silêncio, as núvens lá em baixo a esconder o mar, as estrelas ali à mão e, depois, o sol a nascer num festival de cores reflectidas nos olhos, mãos que nunca se tocaram porque não era preciso.

No fim, não houve despedidas. Havia a namorada à espera no átrio das chegadas, o marido e os filhos lá fora, no carro, a vida, cá em baixo, para continuar a levar, como sempre, como todos os dias. Não houve trocas de números de telefone nem promessas de novos encontros.