Será preocupante?

Dez da manhã. Estou atrasada para o trabalho, como acontece todos os dias, quando o telefone toca. Atendo e, enquanto ponho a nova sombra azul bebé a dar com a saia e disfarço a puta de borbulha que me cresceu na testa, entalo o telemóvel no pescoço e vou falando com a Cris. Tomo o leite e a torrada, lavo os dentes, mudo o telemóvel para o outro lado para evitar um torcicolo, verifico o conteúdo da mala, alimento os gatos e saio de casa. A conversa telefónica continua animadíssima, porque há muito tempo (desde ontem, mais exactamente) que não nos falamos e há imensas coisas para actualizar. Saio de casa, guardo a chave, caminho até ao Metro e a conversa já vai para aí em meia hora, mas não faz mal, que é a empresa dela que está a pagar. De repente, o pânico! Onde está o meu telemóvel? Abro a mala e, com a única mão livre, vou tirando tudo lá de dentro, desesperada porque o telefone não está lá e eu não vivo sem ele, porque há-de haver alguém que me quer falar e depois como é que vai ser? São dez e meia, estou cada vez mais atrasada, mas decido voltar para trás. Quando já estou a entrar em casa, a Cris diz que tem de desligar e eu digo que sim, que é melhor, que até já tive de voltar a casa porque me esqueci do telemóvel e de repente dou-me conta da terrível verdade: tenho o telemóvel na mão, sempre tive, e estou igualzinha à minha avó, que corria a casa toda à procura dos óculos que tinha encavalitados no nariz.

Avisei a Cris que se contasse o pequeno episódio matinal a alguém era uma mulher morta, mas suponho que ela não ouviu, porque, vá-se lá saber porquê, não conseguia parar de rir...